射。
&esp;&esp;这球力道极大，直直轰进网顶。
&esp;&esp;二比零。
&esp;&esp;看台彻底疯了。
&esp;&esp;解说在耳边近乎咆哮，词句一串接一串地往外砸——王者归来，新城新生涯。克里斯却依旧没有笑。他只站在原地，胸口起伏得厉害，再一次抬头看向场边镜头。
&esp;&esp;像是有无数话堵在心头，却一句都没说。
&esp;&esp;终场哨响，比分定格。
&esp;&esp;队友欢呼，球迷高喊，主场广播把他的名字念得格外长。克里斯和队友击掌、拥抱，动作都很快，像在完成一套必要流程。镜头一直追着他，解说席也一直在夸赞，拼命把他和这座城市、这场胜利、这场比赛捆到一处，恨不得当场给他当场戴冠。
&esp;&esp;记者已经堵在混采区入口，嘴皮子翻得一个比一个快。他听见自己的名字，也听见“曼彻斯特的新王”，听见“你是否已经彻底告别西班牙旧事”，听见“今夜进球后你为什么盯着镜头”。
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